Quadros Cegos

Se houvesse cores

talvez elas fossem azuis

como sempre o sinto azul

e apenas sinto e sei o que sinto

Talvez amarelas

assim como seu assovio pela janela.

Eu na tua cantoria

gosto de me sentar em teus sons

e lembrar do vento dos teus braços

da imensidão de me aninhar sob teus carinhos

e a liberdade do teu abraço

- um sol de domingo.

Verdes...

e quando eu penso em dizer adeus

me lembro dos teus olhos

e mergulho fundo em seus aquários

vivendo meus sonhos e os teus suspiros tão longos.

E é no som, no tato, deitado sobre meus lábios

que você e eu nos perdemos no infinito da vida

ao tom de uma nota incolor.

Se houvessem cores... mas elas não existem

e assim sigo, te sentindo, te ouvindo,

e te amando no escuro dos meus olhos esbranquiçados.

Tristeza maior é a solidão que vem na distância do que acompanha.

Crônica do que termina mas não se vai

Era uma quinta-feira tranquila, o céu estava azul e o sol estava quentinho, desejando bom dia àqueles que lhe sentiam. Foi quando de repente, em meio ao silêncio barulhento das maritacas, que uma ambulância cruza o estacionamento abaixo da minha janela do quarto, pedindo passagem aos carros estacionados, pois precisava socorrer alguém. Surpresa a minha que essa pessoa era uma senhora do meu bloco. Assim se deu a cena, uma ambulância que já preparava todos os aparelhos insistidores de vida, bombeiros desamarrando escadas e pés-de-cabra e mulheres histéricas que ecoavam em um pranto, talvez de fato humano, o desespero por uma senhora que até então não havia dado sinal de vida, não havia aberto as janelas e não atendia nem à porta nem ao interfone. Ela estava morta.
Após muita discussão e estratégias traçadas para que se decidisse a forma de socorre aquela senhora, agora companheira do inevitável fato da vida, um último contato foi tentado. Se fosse meia noite e a lua estivesse coberta por nuvens, esse seria um cenário de história de terror, mas não, era uma quinta-feira de manhã e tal qual a tranquilidade com que ela se iniciara, a senhora atendeu a porta de camisola e com cara de sono apenas disse: bom dia!

Refração

E no fim das contas

Todo aquele sentimento que existia

Continuou existindo e se tornou

Parte necessária de ambos.

E agora num algum

vejo cruzar o restaurante

Seus olhos engraçados

Na fila do teatro, um outro

com seu jeito de andar

No braço de qualquer violão

Seu sorriso.

De tantas frações de você

Eu que se quer te conheço por inteiro

Tenho no fim da equação

Aquilo que me é verdadeiro.

Quando todas as palavras foram ditas

E quase todos os sentimentos

Aqueles que por agora nos são possíveis

Foram sentidos

Não há hora perdida que não valha sentir.

E na dúvida do certo e errado

quero mesmo é me deitar

nesse resultado

e saber que nossa luz é refração

de mil histórias pra se contar.

São todas essas coisas que se findam

Sendo acabadas

e são todas essas coisas que se enfincam

sendo eternas.

Nesse descompasso entre o que termina

e o que culmina e o que se inicia e o que fica

é que eu lamento por aqueles que não sofrem como eu.

Para além de toda paisagem

que há em torno de mim

e pela saudade do sol

do frio e do vento

faço o sinal da cruz e parto

a caminho de mim mesmo

História d'água

E o outro, sentado no canto do quarto

rescindido ao seu corpo nu

olhava sobre a cama

um corpo quente e adormecido

donde da linha da barba brotava

a veia como um rio inteiro

descendo pescoço abaixo

invadindo o peito

norteado pelo risco da pele.

No pelo avesso

se via o sentimento minando

água viva, da fonte à foz.

Foi sob a pele líquida

que surgiu a dúvida talvegue se homem ou mulher.

E o outro, sentado no canto do quarto

ressentido em seu corpo nu

aguava seu peito no aguardo

do fim do tempo sem marca

de sua estiagem

O sol fez seu trabalho

Não havia mais palavras

Nem pensamentos ou esperança

Não havia mais de mim em ti

Nem eu, nem Maria, nem lembranças.

O outono chegou mais cedo esse ano

A flor que restava

Debruçada no parapeito de barro, Miranda observava mais um dia, que escorria como se o tempo fosse passando e passado, ensopado na roupa do varal que não seca, Mirava e só.

Era uma moça de corpo fino, mas não elegante, tinha em uma das mãos a firmeza do campo e na outra a incapacidade de apontar, não era bonita, tinha as pernas duras e marcadas e nos pés apenas o chão que pisava. Da janela, via o tempo escorrer e no fundo do pensamento, sem saber que pensava, sentia injurias e arrependimentos alheios, arrependida da chuva que outros pediram. Enquanto seu pai, meio adormecido na cadeira vermelha da cozinha, resmungava a falta de milho da estação enchuvarada, a vó cutucando com um garfo o braseiro do fogão explicava “o povo perdeu tempo demais com reclamações erradas, agora aguenta o choro de Deus desgostoso do que fez”.

A cor de terra seca que Miranda tinha combinava com seus mirantes cor de flor de umburana, era coisa mais bela que tinha, era a única flor que havia sobrado no sertão, era a última esperança que ainda floria. E sorria, pois achava bonito de imaginar que os cobreiros estariam todos alagados e as rolinhas entediadas cambaleando num galho seco qualquer. Não tinha inocência, não era mais criança, mas sofria a dura tristeza de não ter algo que lhe fizesse mulher, era perdida em si mesmo, em seu tempo.

Debruçada no próprio peito, Miranda contava em gotas as batidas fracas e melosas de seu Roberto na vitrola, enquanto lá fora o Homem aprendia que seja o sertão seco ou rio corrido, que o milho nasce apenas em seu tempo correto.